Pois bem, segue a minha revolta contra os cabelos.
A começar pelo meu, com seus caracóis desgrenhados, com seu crescimento desregulado, um chumaço a me lembrar que eu poderia ser melhor, ou, pelo menos, mais bem concebido.
Levanto-me pela manhã achando que sou o último biscoito do pacote. Enquanto não olhar os tristes tufos que enfeitam minha cabeça esse pensamento poderia muito bem continuar a vicejar em meu cérebro.
E não teria porque não pensar assim. Pela manhã posso sentir-me disposto ou cansado, ou um ou outro, sendo que os dois são facilmente resolvidos, ou com um bom dia de atividades ou com mais algumas horas de sono. Porém, a massa de pelos que me cobre o topo nada pode melhorar. E banhos e cremes de enxague e cremes sem enxague e cremes durante o enxague e seca daqui e molha dali e penteia de lá e arruma de cá e vem minha filha e desarruma tudo.
“E que tipo de shampoo você quer meu bem?", pergunta-me Raquel. "Qualquer um, o que pode melhorar essa cabeleira?".
Mas, tem também o cabelo dos outros. Principalmente de Raquel, que é maravilhoso, diga-se de passagem. Porém, somente enquanto está na cabeça dela, porque teima em cair pelo chão e nas frestas de tudo. Por todo lugar encontro longos fios negros. A entupir canos e tubos e ventiladores e aspiradores de pó. Ter mulher com cabelos longos é para pessoas que não se importam em pisar em tapetes de cabelo pelo chão.
“Raquel, não seria bom você usar um lenço na cabeça, como as muçulmanas?", pergunto a Raquel. "E não seria bom você ir lamber sabão?".
Tudo bem, Raquel está perdoada. Há um preço a pagar para embrenhar-me naquela maciez. Há um preço a pagar pela visão do brilho negro a cair em suas costas. Há um preço para sentir o aroma maravilhoso que vem de seus fios recém-lavados. Há um preço para minha contemplação.
E quanto a mim, é melhor devotar-me à santa ordem dos carecas e assim poder continuar, pelo resto do dia, com a ilusão da manhã e ainda estar certo de que nada se modificou em minha cabeça desde a hora que iniciei meu sono.
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